Pedaços de mim

Saudade é arrumar o quarto do filho que já morreu.
Chico Buarque

 

Alan, coitado, quando me conheceu, já me encontrou assim, com mãe doente, dependente, um sofrimento intermitente, e muito pior, mais grave, naquela fase em que eu não sabia o que fazer, que doença era aquela e o que haveria de acontecer. Preocupou-se demais o meu namorado recente com as máscaras de madeira por trás de mim, mas eu disse que não eram minhas, a casa não era minha e aquela mal era eu, e juro, não menti.

Ele aquiesceu. Confessou-se apaixonado por uma crônica que eu escrevera meses antes, algo sobre um poste numa rua do Leblon de que eu me lembrava mal mas que tinha publicado na internet em inglês, ele entendeu, nem sei bem onde pois nem blog naquela época eu tinha, não podia ter, todo o meu tempo de amor e trabalho dedicados à querida Evinha que recentemente, como vocês sabem, veio a falecer.

Durante anos bem que procurei, depois desisti, dei por perdido o tal texto que à guisa de elogio Alan comparava a Saint-Exupéry — compara até hoje —, como tantas outras coisas que perdi. Pois, pasmem: mais perdido ainda no fundo de uma gaveta na casa de mamãe, cheio de coisas bem menos relevantes por cima, encontrei há dois dias inédito e intocado o que deveria ter sido o meu segundo livro (já estou no oitavo!) do qual eu mesma confesso ter me esquecido completamente, menos esotérica do que no primeiro, ainda bem, mas ainda com aquela mania de saúde extremada — sai, rotina — que, eu acreditava, me levaria aos 150, serelepe e sozinha, eu, hein? Pra quê tanta vida perdida em tantos planos superorganizados de vida eu hoje em dia já não sei, deixei tudo de lado quando o encontrei, o Alan, digo, mas se a tal crônica-isca estava lá registrada, em algo de bom para alguém esse livro ainda deve dar. Dará. Sai em breve, em não criticado teor original apesar do ultrapassado testemunho que prescreve: a gente muda, e o aprendizado do tempo é isso também.

O resto, aqui.

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